Hoy, me gustaría compartir con vosotros un fragmento de la novela de William Faulkner, El otoño del Delta.
Pronto entrarían en el Delta. La sensación era familiar; una sensación renovada cada última semana de noviembre por espacio de más de cincuenta años: la última colina, a cuyo pie empezaba la rica e intocada llanura de aluvión como empezaba el mar en la base de sus acantilados, se diluía bajo la despaciosa lluvia de noviembre tal como el propio mar se hubiera diluido. Al principio habían viajado en carros: las armas, los enseres de cama, los perros; los víveres, el whisky, la expectación de la caza; los jóvenes, que eran capaces de conducir durante toda la noche bajo la lluvia fría, y armar el campamento en medio de la lluvia y dormir en las mantas húmedas y levantarse con el alba a la mañana siguiente para cazar.
Éste es el escritor William Faulkner, el autor de El Otoño del Delta.
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